Он заметно волнуется, встречая гостей. И зря — мы же знаем, что он не умеет разочаровывать. Талант, когда он есть, в аргументации не нуждается.
В библиотеке уютно, как в домашних тапочках. Обстановка, которую принято называть камерной. Хочется, однако, чтобы Брагин выступал на каком-нибудь стадионе. Чтобы то, что мы чувствуем сейчас, ощущали не десятки, а тысячи. Ну, бог даст, ощутят когда-нибудь.
Ведущая Наталья Фёдорова, как положено, представляет героя дня, но, кажется, не знакомых с его личностью и творчеством в зале нет. Не в первый раз удивляюсь: строгий преподаватель железнодорожных наук и тончайший лирик живут в одном теле и не ссорятся.
Вопреки традициям, почётную обязанность читать стихи Брагин отдаёт друзьям. И в этом, конечно, есть особый смысл: разные чтецы нащупают в стихах что-то своё. Так и происходит: с листочками на условную сцену выходят Людмила Сейман, Раиса Калугина, Надежда Дружинина. И читают то, что понравилось — так, как почувствовали и прочувствовали.
А сам поэт поёт. Он вообще умеет что-нибудь делать плохо? Песни, любимые несколькими поколениями. Шлягеры, которые обычно исполняются звёздами разного калибра и противоположных жанров, по-брагински звучат иначе. Теплее. И советская эстрада, и романсы, и даже нетяжёлый рок. И под гитару, и под минусовую фанеру, и с микрофоном, и без. И гости сходятся во мнении, что без микрофона даже интереснее.
И никакого снобизма, снисхождения к публике — ведь так мы представляем себе талантливого поэта? Брагин беспощадно рушит стереотипы. И озорной мальчишка, открытый миру, всё ему забавно и интересно, и самый настоящий интеллигент, уважаемый и уважающий. Да, гений — парадоксов друг.
Всё спето, всё сказано. Гости перелистывают подписанные автором книги: внимательно их прочтут уже после, дома, под настроение. Уходить не хочется. И Брагин снова берёт микрофон…
Тираж у книжки невелик — издавать светлое и некоммерческое нынче дорогое удовольствие. А хочется, чтобы Музыку неба услышали многие. Давайте ненадолго отвлечёмся от дел и почитаем. Вернее, послушаем…
* * *
Мне опять недостало зимы —
Белизны, чистоты, ослепленья,
Невозможного снега круженья,
Лиловеющей вмиг тишины.
То ли явь, то ль красивые сны
Из чертогов каких-то нездешних…
Среди дней не осенних, не вешних
Мне опять недостало зимы.
Даже время замедлило бег
На нежданное это мгновенье.
Как последнее прикосновенье —
Ослепительный мартовский снег.
Средь недолгой такой новизны
Лишь одно я доподлинно знаю,
Про себя — про тебя? — повторяю:
Мне опять недостало зимы.
* * *
Скажите, разве можно без друзей,
Без радости от встреч, тепла улыбок,
Советов мудрых, рвущихся страстей,
Больших побед и искренних ошибок?
Не знаю, как бы жили мы без них…
Наверно, в полнадежды, в полнакала.
Им посвящаем благодарный стих
И верим в лучшее во что бы то ни стало.
Прощаем неожиданность обид,
Огрехи невнимания прощаем.
Но как созвучны души могут быть,
Когда слова помочь не призываем.
* * *
Тропинки, ведущие в детство, —
Бегущие вдаль ручейки.
То сказки знакомой соседство,
То с былью — наперегонки.
Там зимы и вёсны другие
Ещё никуда не спешат.
Деревья, такие большие,
О тайнах своих шелестят.
Отважностью первых листочков
Гудящие ветви полны,
Твоей самой первою строчкой
Торжественно удивлены.
Родные встречают просторы
Улыбкой лесной, луговой,
Как праздником светлым, который
Всегда остаётся с тобой.
Сильнее колотится сердце.
Вот так бы идти и идти…
Тропинки, ведущие в детство, —
Истоки широкой реки.
* * *
Мы жизнь свою окрашиваем сами
В тона любви, полутона печали.
Изгибами, узорами, углами
Обозначаем нужные детали.
Средь творческого этого недуга,
Познавшие удачи и ошибки,
Возьмём да и обрадуем друг друга
Таким знакомым росчерком улыбки.
Кто скажет, много это или мало —
Делиться полной радости палитрой?
Чтобы друг друга нам недоставало,
Чтобы душа с душой дышала слитно.
Всё кружится в пространстве неизменно,
В грядущих нарождаясь переменах.
Творите, приносите в дар бесценный
Неповторимый, свой любви оттенок!
* * *
Вьётся мысли незримая нить
Постоянным предчувствием звука.
Это способ единственный быть —
Со-Творенья живая наука.
Лабиринты безмолевых троп
И лады, словно древние своды.
Свежим ветром ворвавшийся drop —
Новый знак долгожданной свободы.
Всё манит и зовёт высота,
А подъём искусительно-долгий…
Не всегда прячет зло темнота,
Да и свет не всегда только добрый.
Важно знать, что идёшь не один,
От грядущего не отступая.
Без любви не дойти до вершин,
Где сокрыта Гармония рая.
