Аминево (по-башкирски Әмин) — небольшая деревня в Башкирии. Родина современного буланашского поэта Дима Мухибовича Хусаинова. Это глубокий и многогранный автор, перу которого доступны и лирика, и юмор, и патриотизм, и сарказм, и обращение к детям. Любовью к родине, тоской о родных местах пронизано большинство его стихов. В них также воспоминания о счастье и потерях, удачах и падениях. Размышления, переживания, поиск себя и истины. Автор предстаёт читателю и как философ, и как художник (в поэтических пейзажах), и как гражданин.
Дим Хусаинов несколько лет участвовал в международном фестивале «Поэтический марафон», а в 2011 году стал его лауреатом. Стихи автора печатались в «Поэтическом альманахе», журнале «Веси», коллективных сборниках. Вышли две собственные книги — стихи и проза.
На становление Дима Хусаинова как поэта оказали влияние детская встреча с музыкантом-скрипачом в деревенском клубе и творчество Кадыра Даяна.
Кадыр Хакимович Даянов, известный в литературе как Кадыр Даян (1910–1975), — башкирский драматург, писатель и поэт. Заслуженный деятель искусства Башкирии. Дим Хусаинов считает его своим литературным учителем и посвятил ему одно из стихотворений.
Памяти поэта и земляка Кадыра Даяна
Здесь жил поэт. Теперь он гордость края.
Его стихи я помню до сих пор.
Они звучат мелодией курая
От наших сёл и до Уральских гор.
И я спешу, пока не влажен порох,
Пока в душе звенит курантов бой,
Пролиться звонкой рифмой на просторах
Родной земли, взрастившей нас с тобой.
Мне б описать наш уголок планеты,
Чтоб слог мой был, как твой, неизгладим,
Чтоб шла молва: «Тут родились поэты,
Кадыр Даян и Хусаинов Дим».
Дверной косяк. На нём отметки
Под свежей краской снизу вверх:
Расти спешили наши детки
И отражали смену вех.
Вот вижу след последней точки:
Так, не окрепшие ладом,
Как птички, упорхнули дочки,
Покинув тесный отчий дом.
В счастливый путь, стремитесь к звёздам!
Но для порядку, как и всяк,
На радость бате свейте гнёзда,
И чтоб там был дверной косяк…
По вечерам, в счастливом браке,
Под колокольный детский смех
Из года в год чертите знаки
На краске белой снизу вверх.
И я вдали, приняв таблетки,
Ребячий переняв каприз,
Как вы когда-то, ставлю метки,
Но сверху вниз, всё сверху вниз.
***
Озёрный край. Берёзы и овраги…
Поёт сосна, верхушкой шевеля.
Среди берёз клубничными коврами
Застелена родимая земля.
Аминево. Здесь, отдавая фразам
Любовь свою, слагая их в ряды,
Ступаю осторожно раз за разом
На папины заросшие следы.
Увижу снова мамины закаты,
Где солнце лик свой прячет в камыши,
И на плечо склонюсь старшого брата,
Выдавая стоны из души.
Стихи мои не а́хти, не бесспорны,
Но в них любовь и святости запас.
Поклон тебе молитвенный, покорный,
Мой край родной, ты мой иконостас.
И в тех стихах, в моём поклоне низком,
Когда смеюсь или бываю злым,
Татарин обрусевший на башкирском
Твержу одно: «Кайтырмын аулым».
(«вернусь к тебе, моя деревня»)
Детская логика
Соседский внук, я им любуюсь,
Всегда взъерошенный, как ёрш,
Глядит на бороду седую:
«Ты, что ли, старый? Ты умрёшь?»
Ах ты, шельмец! Но прав, однако,
Мы все когда-нибудь сгорим:
«Ты всё поймёшь, не будешь плакать,
Давай с тобой поговорим.
Да, я умру. Так надо, Веня.
Ты, мил дружок, меня прости,
Но если остановим время,
То перестанешь ты расти.
Ну что ж, расти. Всё очень просто,
Хоть мне и дорог каждый день,
Тебя за то зовут «подросток»,
Меня шутливо «старый пень».
Логично. Годы долбят в темя,
Расти спешит вся детвора.
Ты не спеши, подросток Веня,
Ведь детство — лучшая пора».
Теперь при встрече ходит чинно,
Поникшей рыжей головой:
«Чё не расту? Одна причина,
Вон Дим-бабай ещё живой».
На родине
На мне не зря походная одежда:
Я к вам приехал только на два дня.
И враз — за стол и можно до отъезда!
Такая хлебосольная родня.
Как хорошо. О, как всё это мило!
Пусть хоть на время сброшу я хомут.
Отцовство уж порядком утомило,
Но здесь меня сыночком назовут.
Стирая грани возраста, как плесень,
Встают картины тех минувших дней
Мелодией давно забытых песен
Архива чуткой памяти моей.
Как все сыны, скучаю очень-очень,
Всё снятся мне одни и те же сны…
По ржавым листьям мчится жизни осень,
А я блуждаю в поисках весны.
Вот к отчему опять прибился стану,
Что уезжаю — тоже не беда…
Я лягу здесь, когда блуждать устану,
Чтоб воротиться в детство навсегда.
